Ce que les voyages peuvent et ne peuvent pas nous apprendre

Ce que les voyages peuvent et ne peuvent pas nous apprendre

Ceci est une édition de Up for Debate, une newsletter de Conor Friedersdorf. Le mercredi, il résume les conversations opportunes et sollicite les réponses des lecteurs à une question qui suscite la réflexion. Chaque lundi, il publie quelques réponses réfléchies. Inscrivez-vous à la newsletter ici.

La semaine dernière, j’ai demandé aux lecteurs ce qu’ils avaient appris en voyageant loin de chez eux. J’ai été surpris que si peu d’entre vous aient répondu, car il y a une si riche histoire de réponses à cette question.

Peut-être que mon préféré est tiré du classique non romanesque de James Michener Ibérieoù l’auteur décrit un voyage dans la campagne pour pique-niquer avec quelques amis avant de lâcher ce passage :

Je ne me suis jamais beaucoup soucié de savoir si oui ou non les gens se souviendront de moi quand je serai mort ; mais je suis sûr que tant que ma génération vivra, dans diverses parties du monde, quelqu’un s’arrêtera de temps en temps pour réfléchir : « N’était-ce pas un super pique-nique que nous avons eu ce jour-là avec Michener ?

J’ai entraîné mes amis dans des pique-niques extraordinaires, car je tiens avec les Français que manger dehors dans un cadre sympathique est sensé. En Afghanistan, nous avons mangé en hauteur sur une colline à l’extérieur de Kaboul et avons regardé les membres de la tribu s’installer pour attaquer la ville ; à Edfou, le long du Nil, nous avons étendu nos couvertures dans le plus serein des temples d’Égypte ; à Bali on pique-niquait sur les terrasses et à Tahiti au bord des cascades ; et si demain quelqu’un me proposait de pique-niquer dans une tempête de neige, j’irais, car de ce monde on n’en voit jamais assez et dîner en harmonie avec la nature est une des choses les plus douces et les plus belles que l’on puisse faire.

Les pique-niques sont l’apogée de la vie raisonnable et le voyageur qui n’explore pas ainsi la terre qu’il traverse devrait mieux rester chez lui.

Inspiré par ce passage, j’ai fait ma part de pique-nique quand je vivais à Séville, en Espagne, et j’ai écrit plus tard que j’ai trouvé que cette ville, et l’Andalousie dans son ensemble, était “un endroit où les visiteurs réfléchis apprennent que cultiver le plaisir pour tous les jours les plaisirs ont beaucoup à voir avec le fait de bien vivre la vie.

Cette conclusion m’a été rappelée lorsque j’ai ouvert un e-mail d’un lecteur à propos de Florence, en Italie. Mat écrit :

Auparavant, je n’avais passé que des vacances dans la charmante capitale de la Toscane. Mais une immersion totale en Italie pendant une période plus longue a permis de mieux comprendre «La Dolce Vita». J’ai acquis le respect de vivre la vie à un rythme plus lent. Laisser les dîners s’attarder plus longtemps. Laisser les conversations suivre leur cours sans se terminer au dessert. Respect pour la bonté d’un café du matin du même magasin et du même gars, depuis plus d’un an. Connaître les règles de “ne pas prendre de lait avec du café l’après-midi” et pourquoi. Petites cérémonies de routine; s’arrêter au marché presque tous les jours pour quelque chose de frais. En partie par nécessité, petits réfrigérateurs ; mais aussi parce que le marché est à 2 minutes à pied au coin de la rue. Je suis allé en Italie épuisé par les pressions des entreprises américaines et je suis revenu avec de meilleures limites pour le travail et la vie et un rythme de travail intentionnellement plus lent.

Glenn écrit contre la tendance à altériser les pauvres lointains :

Je travaille avec plusieurs ONG humanitaires en Amérique centrale, visitant de petits villages et villes qui n’existent sur aucune de nos cartes, ainsi que quelques villes étonnamment grandes dont les noms ne sont pas familiers à la plupart des Nord-Américains. Tous ces lieux existent loin des villes côtières et des stations touristiques. Ce qui est le plus intéressant à propos de ces communautés, c’est à quel point elles sont normales. Ils ne sont pas exotiques, ils ne sont pas romantiques, ils le sont tout simplement. Si vous permettez et excusez l’usage d’une vieille obscénité, les habitants ne sont ni “nobles”, ni “sauvages”, ni “nobles sauvages”. Ce sont des êtres humains avec toute la complexité des noblesses et des sauvageries que chacune de nos communautés et familles nord-américaines affichent. Ils sont exactement comme nous, à une exception près : la pauvreté.

Ralph Waldo Emerson, co-fondateur de L’Atlantiquea écrit:

L’âme n’est pas un voyageur ; le sage reste chez lui, et quand ses nécessités, ses devoirs, en toute occasion l’appellent de sa maison, ou dans des terres étrangères, il est encore chez lui, et doit faire sentir aux hommes par l’expression de son visage, qu’il va le missionnaire de la sagesse et de la vertu, et visite les villes et les hommes comme un souverain, et non comme un intrus ou un valet.

Je n’ai aucune objection grossière à la circumnavigation du globe, à des fins d’art, d’étude et de bienveillance, de sorte que l’homme soit d’abord domestiqué, ou ne parte pas à l’étranger avec l’espoir de trouver quelque chose de plus grand qu’il ne sait. Celui qui voyage pour s’amuser, ou pour obtenir quelque chose qu’il ne porte pas, s’éloigne de lui-même, et vieillit même dans la jeunesse parmi les vieilles choses. A Thèbes, à Palmyre, sa volonté et son esprit sont devenus vieux et délabrés comme eux. Il transporte des ruines en ruines. Voyager est un paradis pour les fous.

Nos premiers voyages nous découvrent l’indifférence des lieux. Chez moi je rêve qu’à Naples, à Rome, je puis m’enivrer de beauté, et perdre ma tristesse. Je fais ma malle, j’embrasse mes amis, je m’embarque sur la mer, et enfin je me réveille à Naples, et là à côté de moi se trouve le fait sévère, le moi triste, implacable, identique, que j’ai fui. Je cherche le Vatican et les palais. J’affecte d’être ivre de visions et de suggestions, mais je ne suis pas ivre. Mon géant m’accompagne partout où je vais. Mais la rage de voyager est le symptôme d’un malaise plus profond affectant toute l’action intellectuelle. L’intellect est vagabond et notre système d’éducation favorise l’agitation. Nos esprits voyagent quand nos corps sont obligés de rester à la maison.

Et peut-être ma pièce préférée qui L’Atlantique jamais publié est un récit de 1906 de son retour à New York et de sa redécouverte après l’expérience de vivre à Paris. Je vous donne « New York après Paris ».

À mercredi.

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